11 abril 2006

Radiografía

Me siento algo desconcertado, es verdad. He ido al médico a última hora de la tarde porque sentía un molesto dolor en la muñeca derecha que surgió cuando el otro día, al terminar de estudiar en el piano, de la manera más tonta, hice un mal movimiento con la mano al ir a coger el volumen de las Sonatas de Mozart. El dolor desapareció pero hoy ha vuelto y se ha presentado de manera no precisamente amable. El traumatólogo ha dicho que tenía toda la pinta de ser un pequeño esguince y yo le he manifestado mi preocupación porque el martes que viene tengo que tocar. ¿Con esas manos?, ha preguntado, incrédulo. Pues sí, con estas manos. Y el rollo de siempre: que es técnicamente imposible que alguien pueda tocar el piano con esas manos. Y yo le he respondido con mi propio rollo de siempre: que desde que perdí las manos encontré mi sitio ante el piano y que estoy muy cómodo, de verdad. De hecho, le he dicho que toco la integral de las Sonatas de Mozart, menos una, puñetera, y que vale, no seré Brendel, pero que a mis 36 años considero que tengo criterio suficiente para saber que no estoy haciendo una chapuza. El hombre se ha encogido de hombros mientras certificaba que ninguna de las 8 prótesis funciona ya, cosa que, lo reconozco, me ha sorprendido: yo pensaba que alguna todavia lo hacía.

Volviendo al asunto de la muñeca, el médico ha dicho que seguramente era un pequeño esguince pero que me iba a hacer una radiografía para echar un vistazo y cuando se la ha traído la enfermera se ha llevado las manos a la cabeza. Al parecer, mi muñeca está peor que mis dedos; es más, ha dicho que si no fuera porque me tenía delante, viéndome mover la muñeca arriba y abajo sin ningún problema, aseguraría a la vista de la imagen que examinaba al trasluz que el dueño de esa mano no podría articular apenas movimiento alguno. Ha llamado a dos colegas que nada más entrar y sin necesidad de indicación alguna han dirigido su mirada hacia la pantallita blanca desde donde se exhibía la radiografía: uno ha dicho "Madre mía" y el otro "ufff", con tre efes por lo menos.

Por mi parte yo no sentía ni frío ni calor, no sé si me explico, era como si hablaran de otro pero, al mismo tiempo, pensaba que debería empezar a intranquilizarme, sobre todo cuando han dicho que debía evitar caerme, o por lo menos evitar echar las manos hacia adelante para amortiguar el golpe dado que a la suma de desastres que veían en la imagen había que añadir una osteoporosis galopante que convertía mi muñeca en algo parecido a una figurita de porcelana. Les he preguntado que si la cosa estaba tan mal, cómo era posible que yo pudiera tocar y el médico se ha señalado la cabeza y ha pronunciado la palabra "voluntad", añadiendo que para mí tocar el piano debía ser una necesidad tan grande que la cabeza se las había arreglado para adaptar las manos al teclado de manera que pudiera seguir haciéndolo, a pesar de las circunstancias. Si ese instante hubiera formado parte de un telefilme americano, yo me habría sentido poco menos que un héroe pero, para ser sinceros, me ha entrado cierta angustia y unas ganas repentinas de llorar que he reprimido yendo al grano: ¿hay posibilidad de estar en condiciones el martes de tocar el piano? Y el médico me ha respondido diciendo que si me veo capaz, que adelante, que lo haga, porque mis manos tienen los días contados.

Si lo piensas resulta extraño: yo he ido al médico con un dolor en la muñeca, un pequeño pero afilado aguijón perfectamente localizado, y he salido con la muñeca a punto de hacerse añicos e inmovilizada por un artilugio que es el responsable de que este post lo esté contando despacito (estoy tecleando a-s-í, v-e-s?). Es una forma de hablar, claro, en realidad yo ya sé que he entrado con la muñeca en esas condiciones... con la salvedad de que no lo sabía. Por mi parte le he dicho al médico que si según su teoría ha sido mi fuerza de voluntad o una fuerte necesidad interior la que me ha llevado a seguir usando las manos contra todo pronóstico, lo que acababa de oir no tenía porqué afectar un ápice mis hábitos. No ha contestado.

Yo no me engaño: sé que la enfermedad tiene las cartas ganadoras, las tiene desde el principio de la partida pero para mí, pulsar una tecla es tan importante como respirar, de alguna forma es lo que me mantiene en pie. Mi corazón late (blanca, negra, blanca, negra) a 88 pulsaciones (una por tecla del piano). Y esa es mi carta comodín, que guardaré celosamente entre mis manos hasta el día en que no pueda evitar que se resbale y caiga al suelo. Y yo soy muy testarudo. Pero mucho.

Estoy bien, de verdad.


8 Comments:

Anonymous stupendous-man said...

Vaya... yo me suelo quejar de la cabezonería de algunas personas, pero mira por donde,
a ti te animo a seguir siendolo el que más. Y te lo agradezco.

10:07 a. m.  
Blogger muskarias said...

Te puedo contar un caso real que le va como anillo al dedo a lo que cuentas.Imagínate: Un congreso de Traumatología,un Traumatólogo especializado en Ortopedia,a lo largo de la exposición de su ponencia presenta una serie de diapositivas, hasta ahora todo normal,llega una en las que aparecen unas botas deformadas, torcidas,retorcidas y desgastadas por donde nadie desgasta el calzado, en fin un poema de botas, se oye un OHHHHHHHHHHHHH general en el salón de actos, surgen los mil y un comentarios, todo los asistentes esperando la siguiente diapositiva con un inválido en silla de ruedas, pues no mira por donde era PELÉ el futbolistas y la diapositiva anterior eran sus botas.En la práctica de ciertos profesionales se ha demostrado que lo que cuenta es el estado general de las personas y la autonomía de las mismas;las radiografías sirven para confirmar una sospecha no para negar una evidencia.

4:53 p. m.  
Blogger emejota said...

Y yo te lo agradezco a tí. De verdad.

Un abrazo.

4:55 p. m.  
Blogger emejota said...

Hola Muskarias!

En primer lugar, gracias por lo de "profesional" ;)

Ahora en serio, es muy cierto lo que dices: hay personas que funcionan en lo suyo de una manera poco convencional con respecto a los cánones establecidos. Y tendemos a tener miedo a llevarle la contraria a los cánones establecidos, hasta el punto, como bien dices, negar la evidencia.

Un abrazo fuerte

PD: me da que hay algo mío circulando por uno de esos congresos. Mira a ver si te puedes enterar y por lo menos paso derechos de autor :)

5:01 p. m.  
Blogger Magda said...

Mariano, los médicos... Te cuento algo:

Un día, cuando tenía 32 años, un escritor sumamente conocido salió a la calle y de pronto no podía caminar, se quedó ahí, parado. Pasó unos minutos y volvió a la normalidad. Pero esto se repitió, así que fue al médico. Éste retontisimo médico le atinó al diagnóstico, pero se lo dijo de una manera brutal: "Tiene usted esclerosis múltiple, y le queda un año, a lo sumo, de vida".

Muchas cosas sucedieron a partir de ese momento: no fue un año, fueron 40 los que vivió de más. Ganó infinidad de premios, escribió infinidad de libros, y fue una de las personas más maravillosas que puedas imaginarte.

Los médicos... mejor guardo silencio.

Un gran abrazo.

7:28 p. m.  
Blogger Diana Carolina said...

Mariano querido!

Así es como dice Magda, estos médicos...

A veces no sabes bien cuál es la razón de su frialdad al decirte las cosas, tengo la impresión de que ven un mundo de posibilidades para echarle a uno la mano y sacar provecho. No todos, hay excepciones.

Sólo espero que no tengas más molestias, ni pequeñas, y que puedas seguir haciendo lo que más te gusta.

Para la voluntad se requiere de un corazón grande y mira que de eso tú no tienes problema =).

Un fuerte abrazo para ti!

10:11 p. m.  
Blogger emejota said...

Querida Magda:

Yo espero seguir tocando las Sonatas de Mozart por mucho tiempo, pero te lo digo al oído porque si se enteran los vecinos les puede dar un patatús :)

Ciertamente hay médicos con poco "tacto", o ninguno. También hay otros que, de alguna manera, sufren el problema del paciente. Digo "de alguna manera" porque nunca podrán ponerse en la piel del enfermo, evidentemente. A mí me ha tocado ver de todo. El médico que el otro día me dijo lo de las manos lo dijo con voz de médico pero sus ojos decían otras cosas. También hay médicos que ni siquiera te miran a los ojos, es verdad. Esos no son buenos médicos (aunque lleven del brazo la última publicación científica)

Un abrazo!

1:17 p. m.  
Blogger emejota said...

Querida Diana!

No sabes lo mucho que te tengo presente estos días tan pianisticamente mozartianos para mí.

Hoy he amanecido sin dolor en la muñeca, lo cual es una muy buena noticia. Sigo llevando la muñequera y tomando el anti-inflamatorio que me recetaron pero parece que la cosa va a mejor. ¡Que siga así!

Eres muy amable, Diana. Y te agradezco mucho tus palabras.

Un abrazo!

1:21 p. m.  

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