Reina

Siento por la pianista Martha Argerich veneración y temor a partes iguales y en proporciones mayúsculas. En ella encuentro la más pura encarnación del duende que he experimentado en mi vida. Brutal diría yo. Cuando Argerich se sienta a tocar el piano te da una bofetada. Argerich enduendada, Reina de la Noche, piel blanca de luna vestida siempre de negro, mente atormentada y relámpago en la mirada, trueno que descarga una energía rabiosa y torrencial pero capaz de transmutarse en apasionamiento contenido en la cumbre de un rubato que corta el aliento. Todo en ella superlativo.

Como todos los enduendados, Argerich afirma con extrañeza que no sabe cómo hace lo que hace; ni siquiera sabe bien lo que hace. A la edad en que un niño se pone a tocar su primer arpegio, Argerich ya devoraba el Gaspard de la Nuit de Ravel, significativa elección: hay algo diabólico en el piano de Martha Argerich que hace que la palabra "virtuosismo" resulte insignificante e intrascendente. Lo de Argerich es otra cosa: es electricidad y fuego, dentellada y zarpazo, presencia apabullante y ardiente aguijón, sagaz intuición y verso. Y sufrimiento. Sufre Argerich (pánicos, cóleras, fobias, huídas) como sufren los poseídos por el duende que aúlla de ayes en el trance del éxtasis. De ese dolor sale el diamante. "Todo lo que tiene sonidos negros tiene duende", dijo Lorca. Tan sólo dos muestras de su abundante discografía son suficientes para hacerla inmortal: su registro de la Sonata en si bemol menor de Chopin de 1975 y el Concierto en Sol mayor de Ravel bajo la dirección de Claudio Abbado, de 1988, ambos para Deutsche Grammophon. Pura y terrible belleza.