Ensoñación

Cuando leí que había muerto Ingmar Bergman me vino a la cabeza la secuencia inicial de "Fanny y Alexander", cuando Alexander y el aburrimiento están escondidos debajo de la mesa. Desde ese mirador privilegiado, Alexander contempla la estancia vacía en la tranquilidad silenciosa del atardecer y en la duermevela tiene una ensoñación en la que la habitación cobra vida y las cajas de música hacen sonar sus notas de metal y los cristales de las lámparas se estremecen y una estatua se despereza moviendo lentamente los brazos. Ese instante temprano de la película me gusta mucho porque a mí de pequeño me pasaban cosas así y luego ya no y es algo que echo de menos. En realidad creo que últimamente echo de menos mi infancia de una manera abrumadora. Cuando estoy con mi sobrina me gusta conversar y preguntarle cosas porque de esa manera tengo una visión de las cosas desde otra infancia que todavía no se echa de menos y eso es muy interesante. Por eso tengo muy en cuenta sus opiniones. Sentados en el sofá mirando la televisión, le pregunté ayer cuántos años tengo y ella se quitó el pulgar de la boca y respondió que ochenta. Ochenta, me repetí a mi mismo, pensativo. Sí, ochenta, volvió a decir ella, y se metió en la boca el pulgar otra vez. Ninguno de los dos quitó la vista de la pantalla, como si la conversación discurriera por verdades incómodas. A continuación le pregunté cómo era posible que en la película de Tigger cayera semejante nevada haciendo tanto calor hoy en la calle, si hasta llevamos manga corta y todo, mira, cómo es posible eso. Y ella se volvió a quitar el pulgar de la boca y fue a decir algo pero de pronto pareció pensárselo mejor y se quedó callada llenando el cuarto de estar de un interrogante en mayúsculas. Hay silencios en los que no puedes entrar cuando te haces mayor. Como consuelo, por la noche volví a poner el principio de "Fanny y Alexander", cuando la estatua se mueve y se escucha un cosquilleo de música muy suave. Una vez vi en un cristal el reflejo de una cara que me miraba.

Album

26 de Julio.

Travesía

Pensaba hallarme desde hace unos días en un rincón al abrigo de los elementos pero esta tarde, caminando por la orilla, he visto que alguien se acercaba con campechana sonrisa. ¿Quién era? No tenía ni idea, esa misma pregunta he tenido que hacer yo y la respuesta me ha pillado por sorpresa.

Era mi primo.

Pues qué bien.

Y mientras saludaba y esas cosas, siendo esas cosas el típico y tópico diálogo de circunstancias que establecen dos completos desconocidos unidos por el hilo finísimo de un remoto azar, me decía a mí mismo que de entre todos los rincones del mundo mira que ir a coincidir. En el fondo será buen chaval, no digo yo que no, pero es que yo soy tangencial a la familia, salvedad contada, contadísima, de quien verdaderamente ejerce como tal, es decir, familia, y no de quienes tienen tal palabra, "familia", como apellido o algo parecido y ya está, que ésto último se estila mucho y a mí me pone malo, tanto que fíjate si me ha salido estirada la frase, con tantas comas, como ésta, y otra más, y vamos a pararlo aquí. Punto.

A las pocas horas, por lo visto coincidiendo con la llegada del fin de semana (qué tendrá que ver, digo yo) esto parecía una ocupación de gentes de allí lo que me ha llevado a decidir con carácter inmediato que NOS VAMOS. ¿Cuándo?. MAÑANA. Pero si allí son fiestas. DA IGUAL, YA ACABARÁN.

Lo otro ha sido lo del kayak. Me he montado en uno.

Sí.

No sé si resulta increíble, risible desde luego sí, desde el principio, y una paliza, pero de las buenas, tanto como para volver a estirar la frase otra vez entre comas, como ésta, porque lo que se dice las piernas ahora no estoy para estirarlas mucho. No tiene mucho sentido anotar lo que nunca se borrará de la memoria: cómo olvidar lo difícil que resulta subirse a un cacharro de esos cuando el agua te llega a la cintura, y cómo olvidar el espectáculo del remo, cuando remas con decisión y te dicen entre risas que las palas tienen que tener una orientación que, mira qué casualidad, es del todo contraria a la que llevas. Y cómo olvidar la zambullida allá a lo lejos cuando descubres (tarde) que no te has atado el chaleco salvavidas (resulta que esas cintas negras eran para eso) y de pronto aparece en el agua un chaleco salvavidas del que salen brazos pero no cabeza con el consiguiente rescate por parte del copiloto (mi hermano) que te sube al cacharro como si fueras un cachalote.

Al menos nos hemos reído, una despedida adecuada a unos días estupendos.

Agua

Todos los pesares se diluyen al contacto del agua del Mediterráneo, cuyas propiedades terapéuticas están asociadas a la luz que baña sus aguas. Por las tardes, a eso de las seis, el agua adquiere un azul intenso, y en su superficie chispean reflejos dorados como la arena. Si te adentras en el agua y dejas flotar la conciencia en esa marea continua de pequeñas y fugaces crestas que forma el agua, estás a salvo. Es lo que tiene este mar mágico y enigmático. Diriges la vista hacia la orilla y allí un manto vegetal de palmeras verdes se deja mecer por la brisa; si diriges la vista hacia la línea del horizonte, un placer hipnótico suspende la actividad de los sentidos y los deja a merced del compás que marca el agua en la que flotas. La eternidad comienza dos segundos después aunque es probable que cuando regreses de ese trance el reloj te desmienta. Ni caso.

Apagón

Los periódicos están que trinan con lo del apagón de Barcelona. Como pocas veces, son portavoces de un cabreo ciudadano monumental y no es para menos. Cuentan "El Periódico" y "La Vanguardia" que la precariedad de la red eléctrica, barruntada pero ahora escandalosamente confirmada, se suma a las deficiencias de la red de Cercanías y otros etcéteras. Quién ha visto y quién la ve. A Barcelona. Esa Barcelona que a raíz de la Olimpiada del 92 fue arreglada con mimo y equipada a la última. Lo de las Cercanías fue especialmente vistoso habida cuenta de que se venía de esa Renfe tópica y añeja y de repente te encontrabas con unos trenes que, en comparación, parecían artilugios espaciales y funcionaban con una puntualidad insólita. Lo que está pasando en Barcelona es reflejo de una mentalidad muy nuestra para esto de los mantenimientos. Cuando se hace una gran inversión en infraestructuras se hace y punto. Se termina lo que sea y a otra cosa mariposa en vez de preocuparse en mantener con igual celo la obra efectuada. Pero eso no pasa. Lo que pasan son los años y entonces sí que pasa. Pasa lo que pasa. Ironías del destino, el ayuntamiento de Barcelona no ha suspendido el acto conmemorativo del 15 aniversario de la Olimpiada, donde el señor de la flecha y el pebetero repite la gesta, porque ese gesto tuvo algo de gesta.

La gente en Barcelona está como el pebetero olímpico: está que arde, quemada. Yo también pero lo mío es más literal: me he quemado. Por el sol. De nada ha servido la protección tropecientos, las horas contadas de exposición y repetir la protección tras el baño. Yo creo que va a ser alguna reacción de la medicación aunque los prospectos y los médicos, consultados con anterioridad al viaje, por si acaso, dijeran que no y que no. Pero servidor, que tiende a ver el lado sombreado (o sombrío) de las cosas, sobre todo de estas cosas, observa que los médicos dicen el no refiriéndose a las medicaciones por suelto, pero no a la combinación de ambas. Da igual, ya está hecho el desaguisado. Como esto no me había pasado antes y el colorido es espectacular, hasta me acabo de sacar una foto en plan autorretrato de hombros. La foto se suma a las fotos que saqué ayer a última hora de la tarde a pie de mar, uno de esos estudios cromáticos en azul que tanto me gustan a mí. Pero resulta que no puedo colgar ninguna porque... me he dejado en casa el cablecito de conexión de la cámara. El blog, por tanto, se queda sin fotos del horizonte y sin mi posado semi-desnudo ante el espejo que, inesperadamente, venía a ser una de las novedades de la temporada. Qué le vamos a hacer.

Vacaciones

Ya estamos aquí. Estamos desde ayer pero me resistí a asomarme al portátil, y eso que este año puedo acceder a internet desde la habitación del hotel. También esta vez toca ver el mar desde la terraza. Y otra cosa más: me sobra la televisión. Y el iPod. Conclusión: me sobran pantallas. Eso es bueno porque quiere decir que las vacaciones han empezado como Dios manda, es decir, siendo vacaciones. Y quizá, a pesar del escepticismo previo, las vacaciones eran necesarias. Ahora el día es brisa, buena temperatura, mar, baños, paseos, tranquilidad y horas justas, es decir, que transcurren sin hacerse eternas pero tampoco pasan volando. La vida aquí se desarrolla en torno al mar, es una existencia entre blancos y azules, placentera.

Entrevista

EMEJOTA: Buenas noches.
NARRADOR: Buenas. Pase, pase.
M.J: ¿qué hace usted aquí? ¿No hay nadie en casa?.
NARRADOR: sí, sí, es que está haciendo las maletas. Las vacaciones empiezan mañana, como usted bien sabe. Pero pase y siéntese que enseguida viene. Si me permite una observación aprovechando la espera...
M.J: dígame.
NARRADOR: ...creo que no debería subestimar mi función aquí.
M.J: ¿ah, no?.
NARRADOR: pues no, porque de mí depende, con apenas una breve indicación, que lo que él pueda decirle mientras esperamos suene realmente desde la otra habitación, es decir, que suene con el tono de quien habla desde el otro lado del pasillo.
m.j: ¡enseguida estoy con usted!
NARRADOR: ¿lo ve?
M.J: lo oigo, más bien.
NARRADOR: ...de la misma manera que mi modesta contribución al entramado narrativo no sólo posibilitará sino que dará veracidad al hecho de que usted eleve ligeramente el tono de voz para responder que...
M.J: ¡No hay prisa, tranquilo, le espero!
NARRADOR: en fin, lo dicho.
M.J: humm, no sé si me convence esta dependencia respecto de usted... Lejos de ser un ente neutral usted es en realidad un gran manipulador!
NARRADOR: no exagere, únicamente me limito a contar y matizar lo que ocurre. Mire, ya viene.
M.J: buenas noches.
m.j: buenas tardes.
M.J: ¿todo listo?
m.j: no, no, y yo aún menos. Es un día horrible, horrible. La culpa es del viento sur, sin duda. Cuando sopla arremolinado tiene efectos adversos considerables en el ánimo. Y lo peor es que viene sin prospecto así que no sabes a qué atenerte ante las posibles complicaciones. Observe por la ventana, ¡parece un huracán! Y tan caliente (el viento, claro) No me extraña que el cante jondo de allí abajo tenga esos ayes y esas quejumbres. Bendito invierno. Una vez hice con Peter un "Viaje de Invierno" por aldeas remotas y cumbres nevadas del Norte y cuando salimos a la civilización para repostar nos encontramos en Santander justamente un día que soplaba un viento que se conoce como Surada. Ya el nombre es terrible: Surada. La Surada propició el incendio de la ciudad entera una vez, cuando la ciudad era de madera. No le digo más. Bueno sí, que el día que llegamos a Santander iba yo caminando por el paseo marítimo con una congoja y una agitación del ánimo que parecía a Ingrid Bergman en "Luz que agoniza".
M.J: ¡Jesús!
m.j: Aquel día caminé en blanco y negro.
M.J: le noto hablador...
NARRADOR: pero está correctamente puntuado, a mi parecer.
m.j: bah, las palabras se las lleva el viento... sur. Los puntos y las comas también. En días como hoy hay que decir como Lex Luthor en boca de Gene Hackman: "Al Norte, señorita Tesmacher, siempre al Norte!".
M.J: pero usted no va al Norte.
m.j: no, voy al Este. Al Mediterráneo. Pero siempre hay que confiar en la brisa.
M.J: tengo curiosidad por saber qué lectura lleva este año en el equipaje.
m.j: y yo. Tenía elegida una novela pero me puse a ojearla y, bueno, lo de apagar el móvil y estar fuera de la circulación es lo que tiene, que la acabé. Habrá que elegir otra. O no, según me de. ¿Sabe una cosa? Me encuentro un poco desorientado ante estas vacaciones.
M.J: ¿A qué se refiere exactamente?.
m.j: me refiero a que tras un año sabático veo en mi mente el cartel de "Vacaciones" y me pregunto: ¿vacaciones de qué?. Se supone que unas vacaciones son el descanso de una actividad. Por eso creo que afronto estas vacaciones con cierto sentimiento de culpa.
M.J: no veo el motivo, sinceramente.
m.j: pero entonces, de qué me tomo vacaciones?
M.J: ¿qué tal de un año especialmente agitado en percances médicos? Eso quema un montón.
m.j: no le digo que no pero entonces llegamos a otra cuestión que me desconcierta... ¿en qué ha quedado el necesario año sabático si éste ha sido el año más duro en percances?.
M.J: pues me temo que queda en un año duro en percances. Me interesa preguntarle sobre estos meses de recogimiento voluntario, llamémoslo así, recogimiento, porque ha sido más bien eso en lugar de un aislamiento.
m.j: no crea, vivo bastante aislado del entorno. Yo creo que llegué a este estado por diversas circunstancias tanto personales como ambientales y el resultado ha sido una cierta impermeabilización en dos direcciones.
M.J: ahondemos en eso, si el tema es permeable.
m.j: es sencillo: por un lado me he blindado un poco del exterior pero por otra, y esto es nuevo porque se supone que me dedico profesionalmente a ello, he dejado de sentir la necesidad de exteriorizar aquello que me mueve y conmueve. Es por eso que escribir un artículo, impartir una charla, o cosas similares en estos momentos resultaría poco fructífero, además de un suplicio.
M.J: siente algo parecido a una anestesia emocional entonces.
m.j: no, no tiene que ver. Me estoy refiriendo a la necesidad de comunicar. Una cosa es sentir, vibrar y otra muy distinta sentir la necesidad de comunicar ese sentimiento, o ese entusiasmo. O sentir esa necesidad pero sin entusiasmo, que también puede ser. Y ya sabe usted que si yo no me apasiono por las cosas, las cosas no van.
M.J: ahora entiendo. Las cosas no salen con el suficiente impulso como para traspasar la barrera del exterior, por así decirlo.
m.j: por así decirlo, sí. A fin de cuentas, lo importante es vibrar por dentro. Puede que al transmitir esa vibración consigas transmitir algo a alguien pero hay circunstancias que te hacen cuestionar, si no la efectividad, sí la necesidad de hacerlo. Porque cada uno vibra en una frecuencia particular y tengo una teoría que dice que la frecuencia de las vibraciones de uno está en proporción a las coordenadas en las que se desenvuelve.
M.J: no se nos estará volviendo vago...
m.j: pues seguramente también, por qué no.
M.J: sin embargo soy de la creencia de que al final las cosas siempre vuelven a su cauce.
m.j: quién sabe. Mire, le pondría varios ejemplos de lo que acabo de decir pero es que tengo el equipaje a medio hacer...
M.J: suena a excusa siendo no obstante verdad lo del equipaje...
m.j: las dos cosas son verdad, no le engaño. Pero si quiere, el Narrador le podrá ilustrar al respecto.
NARRADOR: lo prefiere con profusión de adjetivos o de manera resumida?
M.J: lo prefiero de ninguna de las maneras. Prefiero volver a la vuelta de las vacaciones y escuchárselo a usted.
m.j: como quiera.
NARRADOR: qué carácter.
M.J: ¿algo que añadir?
m.j: sí, el cargador de la cámara de fotos. Se me olvidaba.

Combate

Ha muerto Jesús de Polanco y a las puertas de su casa, en la portada digital de "El País", los suyos han dicho que ha sido por complicaciones de una antigua enfermedad que afectaba a sus articulaciones. Por ese motivo, los de la casa de enfrente, los de "El Mundo", han puesto que ha muerto de cáncer. En otras circunstancias este asunto no tendría nada de llamativo, máxime cuando el muerto lo está de todas maneras, pero el caso es que lo tiene porque cuando se está en guerra, se está para todo, hasta para llevar la contraria, y si los de "El País" han dicho en letra pequeña, debajo del titular, lo de la complicación de una enfermedad articular, los de "El Mundo" han subido al titular, en letra bien gorda, que ha muerto de cáncer, cuando los de "El Mundo" y hasta los del universo estilan, porque así lo dice el Libro de Estilo, que las especificaciones van debajo y allí, ya de paso, se estiran lo que haga falta.

En cualquier caso, la actitud de ambos presenta síntomas de la llamada enfermedad culposa, esa cosa tan medieval y tan actual a un tiempo, esa enfermedad de las enfermedades que considera la enfermedad como algo deshonroso. Aquí, unos por maquillarlo por aquello del pudor y otros por subrayarlo convenientemente con evidente mala leche. El caso es que se ha muerto, que fue alguien importante, que no fue tan santo y que aunque a rey muerto, rey puesto, el imperio se queda huérfano.

DNI

Hay quien va por la calle y cae y hay quien va por la calle y decae. Ayer por la mañana a mí me pasó lo segundo y por segundos y me dije vaya ya estamos otra vez. Pero luego parece que no fue a más. A menos tampoco. Por la tarde fue a mejor y mejor porque tenía que renovarme el DNI. En realidad tenía que haberlo renovado en 2002. Se comprenderá entonces que haya acudido a la comisaría con cierto terror por las posibles represalias. Mis amigos se ríen cuando me oyen decir que la autoridad me impone un respeto tal que me aterroriza. Suelo añadir entonces que a Hitchcock le pasaba lo mismo, y lo suelto por aquello de que cuando un argumento viene avalado por alguien de renombre parece que te toman más en serio. Pero no sé. Sin embargo, el rollo ese del falso culpable, del ciudadano que de repente se ve metido en un infierno horroroso me da sudores. A Hitchcock le salía eso tan bien porque también era una de sus pesadillas.

En las dependencias de lo del DNI me convierto en alguien muy torpe. La amable señorita te pide las fotos y el documento antiguo y yo digo si si si como ocho veces y como nueve añado lo de por supuesto por supuesto y las fotos se caen encima de la mesa porque saltan de la mano temblorosa mientras deseo de todo corazón no poner cara de sospechoso. Parecerá increíble, es decir, no creíble, pero ahí está mi madre para atestiguarlo. Mi madre me ha acompañado a lo de la renovación porque sí y por si acaso, qué pasa. Por si acaso qué, decía ella el otro día. Pues no sé, qué más te da, contestaba yo. Qué cosa más absurda, añadía ella. Y yo seguía leyendo un libro o algo parecido. He entregado las fotos y el antiguo carnet esperando que en cualquier momento la amable señorita se percatara de lo caducado que estaba y ya verás tú la que se arma seguido de la condena correpondiente pero en lugar de empezar a gritar con la cara coloradísima ha tecleado en el ordenador con gesto relajado y ha dicho muy bien pues ahora vamos a tomar la huella.

Lo de la huella también es un poco traumático porque al tener rota la prótesis del dedo índice de la mano derecha no puedo extender el índice de la mano derecha de manera recta sobre el papel y así se lo he advertido con cautela. Pues tiene que ser ese dedo, ha dicho la amable señorita. Ya se me estaba acelerando el pulso un poco más si cabe por lo que aquella indisciplina pudiera acarrear cuando se me ha ocurrido poner el papelito en el borde de la mesa de tal forma que la mano quedaba en un plano inferior al borde de la misma y la yema del dedo podía dar en la diana de la casilla establecida a tal efecto. Menos mal. Entonces una voz uniformada a mi derecha ha dicho aquí tiene para limpiarse la tinta y al girarme he visto que a la altura de mi cara asomaba la culata de un pistolón. Dios santo. Me he apresurado a coger de su mano la toallita que me ofrecía diciendo muchas muchas gracias gracias de verdad gracias gracias. Y a continuación nos han despedido ambos, la amable señorita y el amable agente, con sendas sonrisas igualmente correspondidas por nuestra parte. Y en la calle mi madre ha dicho ves cómo no pasa nada pero yo he contestado que para ser veinte de Julio la temperatura estaba hasta fresca y todo.

Haiku

Ahora como espíritu
Puedo vagar
Por los campos de verano

(Hokusai)

Piel

1. Contacto
Hay algo intensamente erótico en la fugaz relación que se establece entre un carterista y su víctima: hay un primer contacto visual del que surge una atracción, un poderoso apetito y, finalmente, un deseo que acelera el pulso y que incita al contacto físico. En esa idea incide Jaime Marqués en su notable ópera prima, "Ladrones". Juanjo Ballesta practica esa seductora coreografía frente a un trajeado maniquí de medio cuerpo. Donde deberían ir las piernas penden unas varillas metálicas a modo de campanas tubulares que dejarán oir su estremecimiento si las yemas de los dedos se exceden en el contacto con la piel. Hay que ensayar poniendo los cinco sentidos en el tacto. El ladrón mira a los ojos profundamente, tensa las mandíbulas, traga saliva. La lengua recorre las comisuras de los labios en un gesto de nerviosismo que también parece lascivo mientras la mano inicia la maniobra de aproximación, girando la muñeca, introduciéndose en el bolsillo de la chaqueta, a la altura del pecho, un leve roce, una caricia. Y te roba el corazón.

2. Atracción
María Valverde es una chica bien que busca emociones, Juanjo Ballesta es un ladrón dispuesto a dejarle jugar y Jaime Marqués dispone el tablero con acierto. Hay secuencias en "Ladrones" planificadas y montadas con sorprendente acierto, como el robo de un cd por parte de Valverde en el Hipermercado ante la mirada casual de un Ballesta que se lanza a resolver la situación o la posterior secuencia en el autobús, preciosa ceremonia de seducción de Ballesta hacia Valverde ante las mismas narices del novio de ésta, esgrimiendo para la ocasión sus habilidades manuales con tanto descaro como deleite. La excitación del riesgo corre paralela en toda la película a la excitación por la persona deseada. Valverde y Ballesta electrizan la pantalla cada vez que se miran. Sus miradas están inmersas en el caudal del argumento pero al mismo tiempo parecen quedar atrapadas en un remolino y transcurrir en otro lugar. No en balde, Marqués suspende entonces el sonido ambiente y las envuelve en una banda sonora de un lirismo exento de afectación entonado por un conjunto orquestal de cuerdas. También el toque del arco estremece con su contacto la piel de la cuerda y la hace vibrar.

3. Excursus expresionista (cuántas equis!)
Hay una línea argumental básica en "Ladrones", un leit motiv que, sin embargo, el personaje de Ballesta se reserva para sí: la búsqueda de la madre. Ballesta sale de un orfelinato en el que ha permanecido desde que su madre fuera detenida en el metro siendo él un niño. Ahora el personaje de Ballesta vive en un subsuelo, en el cuarto donde hasta hace un par de meses vivió la madre ahora ausente. Cada silueta de piernas apostada contra el ventanal de cristal traslúcido despierta en Ballesta la alerta de la posibilidad y, en ocasiones, le hace salir corriendo a la calle. Todos esos planos están rodados según una estética de marcada inspiración expresionista: las sombras alargadas, el escenario marginal y nocturno, la fotografía contrastada, los planos desde ángulos forzados y la música convenientemente a-sombrada, valga la expresión, que de expresionismo se trata al fin y al cabo al hablar de este ramal que surge del tronco de la película.

4. La primera persona del singular
Los críticos de cine dicen que las películas españolas carecen de imaginación y que están llenas de lugares comunes. Ellos tampoco tienen imaginación y por eso recurren a los lugares comunes. No termino de entender toda esa monserga cansina de que Ballesta traslada a la pantalla película tras la película el mismo papel de macarra, basando en eso su supuesta eficacia ante la cámara, cuando lo que Ballesta lleva película tras película a la pantalla es una respuesta en la que reside lo principal de su eficacia ante la cámara. En las últimas películas de Ballesta hay siempre un momento en el que alguien le pregunta: ¿y quién se hace cargo de tí?. Y él, indefectiblemente, contesta: yo. Aquí es el peluquero al que ha ido a ofrecerse como aprendiz nada más salir del orfelinato. El peluquero le pregunta: ¿y quién se hace cargo de tí?. Y Ballesta responde: yo. Nadie en el cine español es capaz de meter tantas cosas en un espacio tan reducido de dos letras. Hay algo en esa contestación que parece derrumbarse pero al mismo tiempo emerge de ella un sólido coraje. Tambíén nos podemos encontrar con un ser desvalido y, a la vez, un contundente gesto de autoafirmación. Hay muchos matices más que no hace falta buscar porque caben, están y se resumen en dos letras: yo. Y todo resulta conmovedoramente veraz. Como espectador es lo que más me desarma de Ballesta: la autenticidad y la franqueza atesoradas, de manera concentrada y resumida, en una breve respuesta. ¿Y quién se hace cargo de tí?

Yo.

(aquí no hay ningún macarra, además)

5. Piel
Todo en "Ladrones" es piel. El ansia por tocar la piel o el ansia de la piel por vibrar al tacto. Que todo en ella sea piel no quiere decir que sea una película epidérmica. No es lo mismo. Lo epidérmico es lo de fuera y tocar la piel supone el contacto con el calor de la carne jugosa que hay debajo. Y temblar. En "Ladrones" palpitan los pulsos, y los tactos se entremezclan en la seductora metáfora que propone la película: la atracción por el robo sigue unos mecanismos paralelos a la atracción entre los ladrones. Un movimiento en falso puede llevar todo al traste. El tacto pone ambos planos en común como queda de manifiesto en esa clase práctica en la que los dos ladrones, alumna y maestro, exploran mutuamente sus cuerpos en busca de la piel de la cartera y también de la piel que se ha dejado la cartera en casa.

Todo lo que quede más allá de la superficie no importa en esta película digna cuya propia piel es, en los exteriores, una fría fotografía de azules y verdes (abrigo para los rigores de la intemperie) Quizá por eso no llegamos a saber el nombre de los que se buscan y se tocan.

Diario

---Actualizado---

Un blog es un diario personal. Este por lo menos. No está de mal escribirlo para recordármelo a mí mismo porque a veces se me olvida. Si un blog es un diario personal debería recoger los quehaceres cotidianos y de manera igualmente cotidiana; no digo en plan querido diario y dos puntos, que eso no es cotidiano, eso es antiguo y cursilón, sino algo como de andar por casa. De repente me gusta la idea.

Me he levantado tarde, bueno, a las 10:15 o así.

(de la anterior frase es el "bueno" lo que le da el toque de diario personal)

Me he levantado a esa hora porque estuve hasta las tantas, siendo las tantas las 3:30 más o menos, leyendo a Neil Gaiman y asomado a la terraza porque ha pasado un señor por mitad de la carretera silbando lo del bueno, el feo y el malo y parecía que lo hacía en versión original. Hubiera sido muy surrealista si no fuera porque lo hacía en versión original y la gente que silba así, con esos quiebros y al mismo tiempo esa horizontalidad en la columna de aire a mí me da mucha envidia, qué quieres que te diga.

Por eso lo de las 10:15.

Ahora no son las 10:15, sino las 17:37 y eso quiere decir que tengo que dejar de escribir porque hoy sí que me voy al cine. Eso de dejar un post a medias y seguirlo luego también es muy de diario personal y me gusta también, sobre todo hoy que estoy en plan diario personal. Hay que darle al blog un toque de directo. Luego sigo.

Ya estoy de nuevo. Y otra vez en directo, recién llegado del cine.

He ido a ver "Ladrones" aunque eso irá en otro post porque luego Google me manda visitas a los comentarios de las pelis y a ver qué van a pensar esos señores si se enteran que me he levantado a las 10:15. Ni hablar. Lo que puedo contar aquí es que he visto "Ladrones" solito en la sala. Una gozada. He comprado la entrada, una Pepsi y me he internado por el amplio pasillo donde hay unas puertas con unos números grandes iluminados en rojo. Los ladrones estaban en la puerta número 4. Presidiendo la puerta había un cartel de la película donde María Valverde desliza los dedos entre la americana de Juanjo Ballesta y te mira como diciendo: mira lo que sé hacer, tú llevas cartera?. Me hipnotiza la mirada de Valverde. El silencio con el que te recibe una sala de cine vacía y en penumbra resulta maravilloso. Es un silencio cargado de expectación.

En lugar de trailers de películas han puesto anuncios de la tele. Uno de ellos incluso era un anuncio que anunciaba una cadena de televisión. Luego ha empezado la peli y como el scope no cabe en la pantalla (!) la han proyectado como en la tele, con franjas negras por arriba y por abajo. Si a eso le añadimos que he visto la peli solito lo que sale al final es un Home Cinema pero a lo grande y sin que te llamen al teléfono.

Hoy también he ido a comprar un par de camisetas porque la semana que viene huyo despavorido de aquí con motivo de las fiestas patronales. Me exilio en una playa. Ya veremos si los vaivenes del ánimo se sincronizan con el vaivén de las olas o si tenemos marejadilla.

Boda

José Saramago y Pilar del Río se han vuelto a casar. Es que una vez se casaron fuera y ahora se han casado dentro. Se casan pero no se cansan, dichosos ellos. Dicen que la ceremonia ha sido discreta y con pocos invitados, entra en lo posible que entre los mismos haya estado la mujer del médico, y quizá otro médico sin mujer pero con nombre sonoro, Ricardo Reis. Hay quien niega a Saramago su condición de escritor habiéndose subido previamente al sillón de la semántica, la semiótica y hasta de la estrambótica. Muy alto debe ser ese sillón para que desde allí no se alcance a distinguir bien las letras dispuestas en el papel o quizá es que con tanta retórica al servicio de la etiqueta a algunos se les olvida que literatura es cuando las frases te utilizan como recipiente y desde allí respiran y laten y te viven y, al final, vuelves a ser tú pero ya no el mismo, un tú mejor y mayor, enriquecido por un sustento incombustible. Claro que lo que importa ahora es que Baltasar y Blimunda se encontraron, eso ya lo sabíamos pero por un momento hacemos como que no y aplaudimos a los novios. Las campanas repican con regocijo. Felicidades.

Almax

Sobre los peligros del Almax.

Hoy iba a ir al cine (solo y casi sólo) pero a primera hora de la tarde me ha empezado a arder el estómago. ¿Dolía? No, no. Quemaba. Ayer también. He ido a mirar si quedaba Almax y quedaba pero como yo también me quedaba (en casa, así no iba a ir al cine) pues me he sentado en la mesa de la cocina para hacer algo que a muy poca gente se le ocurrirá: mirar el prospecto. Si hay un prospecto que nadie mirará será el del Almax porque al Almax parece una cosa insustancial, cotidiana, inocua.

Pues no.

Dice, por ejemplo, que no tomes Almax si tienes una hemorragia digestiva sin diagnosticar. Lo que no dice es que cómo va a saber uno si tiene hemorragia digestiva si nadie se la ha diagnosticado. Dice alguna cosa más pero todas se resumen en que el Almax tiene aluminio. Pero dentro, no sólo en el papel del sobre. Nadie lo diría. Yo he tomado un sobre de Almax porque no tengo una hemorragia digestiva diagnosticada y se me he pasado un poco el ardor de estómago pero tampoco creas que está la cosa para muchas alegrías.

Mientras tanto hoy han pasado cosas trascendentes, alguna hasta tremebunda pero, como suele ocurrir a veces, luego me da por escribir sólo de lo más insustancial. No hay que fiarse de las apariencias, ni el Almax es insustancial.

Cadencia

Escuchemos ésto:

Click para escuchar. Mp3, 110 k.

La costumbre tonal hace que nuestros oídos identifiquen estos dos acordes como pertenecientes a un final y, sin embargo, se trata justamente de lo contrario: marcan el comienzo de la Primera Sinfonía de Beethoven. Para los oyentes de la época, un comienzo así debió resultar sin duda llamativo. Haydn ya había utilizado anteriormente un procedimiento similar pero lo había hecho con fines humorísticos. Beethoven no tenía ese sentido del humor pero el hecho de que funde su ciclo sinfónico sobre ambos acordes parece tener una connotación simbólica porque representan el fundamento del lenguaje tonal: la cadencia. Stravinsky decía a sus alumnos que el lenguaje tonal era una sucesión elástica de tensiones y distensiones encaminadas a alcanzar un reposo final. Ese reposo final es la cadencia de la que esta pareja de acordes es el último y más visible eslabón. Su condición de rúbrica de un fragmento, ya sea melodía, frase, sección u obra, hace que nuestro oído la identifique como un elemento conclusivo. Dicho de manera simple y llana, cuando oímos ésto:

Click para escuchar. Mp3, 100 k.

ha llegado el momento de aplaudir (o no si es que no nos da la gana, claro). No desechemos este pequeño archivo porque lo vamos a volver a escuchar para diseccionar y comprender el proceso cadencial. Detengamos la reproducción después de que haya sonado el primer acorde. En el supuesto que un intérprete dejara de tocar la obra en ese momento sentiríamos que la obra está incompleta; más aún, percibiríamos una tensión que ha quedado sin resolución. No vamos desencaminados. El primer acorde (construído sobre el 5º grado de la escala, de ahí el cifrado V en el gráfico siguiente) crea una tensión que únicamente encuentra reposo y acomodo en el segundo (construído sobre el acorde llamado Fundamental, cifrado I):



Esta pareja de acordes no puede vivir separada: el primero de ellos siente una poderosa atracción hacia el segundo. Si volvemos a escuchar el ejemplo precedente lo podemos comprobar.

Realmente, podemos afirmar que la historia de la música occidental se escribe en torno a la cadencia. Hay un periodo pre-cadencial donde el material sonoro va a ir progresivamente organizándose en una sintaxis común (periodo que abarca hasta el final del Renacimiento), un periodo cadencial que corresponde al reinado del lenguaje tonal (Barroco y Clasicismo) y un periodo posterior de debilitamiento y destrucción de la unidad cadencial (Romanticismo tardío y corrientes del Siglo XX).

Es en el Clasicismo donde la estructura cadencial se presenta perfectamente definida y donde encuentra verdadero acomodo en su condición de articuladora del discurso musical. Lo segundo es especialmente interesante puesto que una cosa es saber diseñar un proceso cadencial y otra cómo y dónde utilizarlo para mayor provecho. Vamos a ilustrarlo con un caso especialmente bello. Una de las variantes que se obtuvo del modelo de cadencia original fue la denominada cadencia rota, llamada así porque truncaba deliberadamente las expectativas creadas. En la cadencia rota, la tensión característica del primero de los acordes no terminaba de alcanzar el reposo esperado. Esto se debía a un pequeño engaño: el oído escucha las notas características (en el ejemplo siguiente el "si" reposando en el "do") pero la armonía que las sustenta no es conclusiva. El compositor se valía de las coincidencias parciales del acorde VI con el de I para llevar a cabo el cambiazo:



Fue Mozart, con su extraordinario sentido de la proporción y su olfato dramático, quien estableció de manera definitiva la ubicación adecuada de esta estructura con el fin de enriquecer expresivamente el devenir narrativo de la música. Ese lugar era el penúltimo reposo que hacía el discurso musical antes de la conclusión final. La razón es que si creamos una tensión y frustramos su resolución, conseguiremos reforzar el sentido conclusivo de ésta cuando finalmente llegue. Y ese es precisamente el objetivo que persigue una cadencia final: la nitidez en el efecto.

Vayamos a los ejemplos. Esta es una frase de la solemne Marcha de los Sacerdotes de "La Flauta Mágica". La frase concluye con una cadencia tradicional:

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Avancemos hacia adelante para situarnos cerca del final y apreciar una de las estructuras expresivas favoritas de Mozart, consistente en demorar la conclusión mediante dos cadencias rotas antes de la cadencia definitiva. Dos intentos infructuosos antes de dar en el blanco. En resumidas cuentas, que a la tercera va la vencida:

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Una y otra vez encontraremos en Mozart una estructura idéntica especialmente en sus últimos años que es cuando depura el uso de los recursos tonales. No obstante, ninguna de ellas resulta tan bella, poética y magistral como la que concluye el segundo movimiento del Concierto para clarinete. De nuevo dos intentos frustrados de conclusión antes de un final definitivo que expande deliciosamente el aliento previamente contenido. Un final maravilloso:

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Amarras

Hace 20 días que apagué el móvil y ya no lo he vuelto a encender.

No hay una razón en concreto y eso ya es razón suficiente para justificar apagar el móvil; me refiero a que en ocasiones necesitas desconectar del exterior y conectar con un espacio de soledad para sentir cierto alivio. Por eso llega un día cualquiera y apagas el móvil y ni siquiera empleas tiempo en pensar una razón. Es como si algo desde lo más hondo te dijera "no" y punto. Con todo, estos días he seguido dando esos paseos kilométricos por el extrarradio en compañía del iPod y del viento Norte. Sin el viento Norte no hay paseos kilométricos por el extrarradio en Julio, obviamente.

Pero dentro de casa estoy fuera del mundo.

El momento favorito del día es por la tarde, cuando la luz que entra por las ventanas ilumina la casa de ámbar. Entonces me gusta observar algunos rincones porque es como si los redescubrieras. Simplemente observarlos. Y en el rato de ámbar, en un sillón o ante una mesa o donde sea que me lleve esa excursión contemplativa que te hace tomar verdadera conciencia del lugar como refugio y del hogar como tal, estoy disfrutando lo indecible de la primera novela de Haruki Murakami rescatada felizmente por Anagrama después de muchos años: "La caza del carnero salvaje". El título parece de un documental pero qué va. La habitación se tiñe de ámbar y todo está en silencio y al abrir el libro se apodera de tí, otra vez, el hechizo de Murakami. Desde ayer miro con preocupación las páginas que quedan, que van siendo pocas. Me va a pasar como con "Kafka en la orilla", del cual este carnero es, de alguna manera, embrión: que no voy a querer salir de allí.

Leo con ese placer que sólo te proporciona Murakami de deslizarte suavemente por las frases que te conducen a lugares únicos y de vez en cuando echo un vistazo a la solapa interior de la portada donde hay una foto de Murakami de 1982 muy curiosa. Algún día tengo que hacerle un pìe de foto porque miras esa cara y la parte derecha es de una persona y la izquierda es de otra; la parte derecha parece reflejar una biografía distinta a la de la parte de la izquierda. Suele pasar eso con los rostros porque no son simétricos pero con Murakami parece ocurrir más y decir muchas más cosas.

Leo a Murakami, transito la casa teñida momentáneamente de luz de ámbar y hago la visita al árbol de las siete menos cuarto pero al mismo tiempo hay algo por dentro que dice "no" al teléfono móvil. Al otro también. Estoy tumbado en el sofá mirando al techo con el libro en el regazo y suena el teléfono y no hago nada por cogerlo, ni el más mínimo movimiento; el timbre de las llamadas llega con intermitencias desde el lugar donde está el teléfono y como una serie de ondas concéntricas atraviesa la habitación y pasa por encima de mí: aquí viene, aquí está, allá va. Y cuento los tonos hasta que uno de ellos se quiebra. En ese instante el silencio se vuelve más silencioso. Luego no miro quién ha llamado porque con lo que soy me sentiría culpable por no haber atendido pero como en estos momentos hay algo que viene muy de dentro y que me dice "no" pues he decidido no mirar quién es. A fin de cuentas, si es alguien que te aprecia sabrá comprender y esperar.

Hay que soltar amarras y flotar para sentirse el cuerpo y sentir los sentidos todos. Después me dejo hipnotizar un rato más por Murakami. Murakami consigue ponerme frente al espejo. La otra tarde abrí el blog y empecé a escribir: "Murakami consigue ponerme frente al espejo y en el espejo me miro a mí mismo y reconozco la estancia que está a mis espaldas pero tengo la sensación de que la habitación reflejada vive en un tiempo distinto. Así empieza el post, ahora a ver cómo sigue". Como no sabía qué dirección debía tomar lo archivé y todavía está así. No hay prisa.

Blanco

Hoy se cumplen diez años del asesinato de Miguel Ángel Blanco. Un asesinato no admite clasificaciones ni jerarquías: quitarle la vida a un ser humano es siempre el acto más atroz que puede cometer otro ser humano. Lo que añade aquí una carga de espanto es el sadismo de la cuenta atrás, el espeluznante goteo de minutos hasta rebasar el límite donde la conciencia colectiva descubre la existencia de un horror ilimitado. El tipo que tuvo la sangre fría de disparar dos veces por la espalda a una persona arrodillada y maniatada también será capaz de formar en algún lugar de su cerebro algo parecido a una emoción cuando escuche a un txistu entonar una melodía vasca que, automáticamente, asumirá como un himno a su condición de mártir por la patria. Estos psicópatas de pañuelo bandolero y cobarde y boina garrula no tienen reparo en demonizar una cultura ancestral y, si hace falta, llevarse por delante a una sociedad pacífica para alimentar su locura ilimitada. Dice la madre de Miguel Ángel Blanco que durante el juicio no pudo dejar de mirar a las manos y a los ojos del asesino de su hijo. Los ojos que mostró la televisión de este ser enrabietado eran los de un monstruo inmunizado por la picadura de su propio veneno. No sé explica de otra forma poder soportar vivir.

Miguel Angel Blanco Garrido

Informe

Estable dentro de la ingravidez.

Paisaje

He hecho una mudanza de tarde.

Fue hace un par de semanas. Me vine a otra habitación, puse una mesa frente a la ventana y encima de la mesa un ordenador, unos libros, una libreta y un par de bolígrafos. Todo como pretexto para poder mirar a partir de las siete menos cuarto al enorme árbol que se divisa enfrente, último vestigio vegetal en esta jungla de asfalto. No sé de qué especie es ese árbol (tampoco sé nombrar a los árboles; ni a los colores ni a los árboles) pero es muy frondoso. La palabra "frondoso" tiene también una cualidad frondosa, me gusta pronunciarla. Pues el árbol es muy frondoso y parece como si del mismo árbol surgieran articulaciones hechas de otros árboles. Podría coger la cámara y sacarle una foto y así me ahorro explicaciones y de paso lo inmortalizo, que cualquier día de estos viene la pala y lo derriba, pero es que ahora mismo me da pereza, si eso otro día. Las tardes de mucho viento, como hoy, las hojas de la copa se agitan y la luz del sol les hace cosquillas desde un lateral y es igual que cuando ves esos destellos reverberantes en la superficie del mar. Por eso lo de la hora, que el árbol por estar está ahí todo el día. Pero es a partir de las siete menos cuarto cuando pasa eso. Debo ser el único habitante de la tierra que le hace caso a este árbol, visitándole por las tardes. Igual es algo raro esto de hacerle visitas a un árbol pero en estos momentos es lo que me más me gusta hacer.

Weeds

-Bush invadió una nación soberana desafiando a Naciones Unidas. Es un criminal de guerra y ahora se supone que yo debo ser uno de sus matones desechables con una jodida diana en la cabeza enmedio del desierto esperando que me vuele en pedazos un coche bomba preparado por un crío de 12 años al que le encantaba "Friends" hasta que uno de nuestros misiles destruyó su casa??? Me parece que no.
-Tenían armas de destrucción masiva.
-¡No había armas de destrucción masiva!
-¿No?... Bien... bueno, qué mas da. Oye, tengos cosas importantes que hacer.
-Dime qué hay más importante que las corporaciones se apoderen de la democracia.
-Tengo que ir a cagar.
-Oye, ¿por qué apoyas tan ciegamente a Bush?
-Me gusta su mujer, Laura. Le compraba hierba en la universidad.

"Weeds", 1ª temporada, episodio 10.

Marco

Para S.

Pero no el Marco de los Apeninos a los Andes sino el marco de la puerta. El de la cocina. El de la cocina de la casa de los Arnold:





Me decía una amiga el otro día que es extraño que se pueda conocer tanto una casa en la que no has estado nunca. Es verdad. A mí donde más me gustaba estar es apoyado en el marco de la puerta de la cocina desde donde podías ver a Kevin y su madre sentados en la mesa tomando un chocolate a la taza. Creo que muchas veces el narrador hablaba desde allí, desde la puerta de la cocina, más concretamente apoyado en el lado izquierdo del marco, porque cuando el narrador era niño también se ponía así para ver a Karen, como cuando el disgusto, sí hombre, cuando se escapó de casa y al final del capítulo la traen de vuelta sus padres y la pobre sale llorando muerta de vergüenza sentada en la mesa de la cocina con ellos sentados también a los lados, Jack en silencio pero como diciendo ay ay ay y Norma en silencio pero como diciendo ay ay ay, y ninguno sabe que Kevin está apoyado en la puerta, en pijama, mirándolo todo, y de fondo a Donovan se le ocurre empezar a cantar "Catch the wind" y entonces Karen levanta despacio la cabeza y le mira y él se incorpora porque se siente descubierto pero ella le dirige un amago de sonrisa, un así, apenas nada, suficiente sin embargo para que a Kevin se le relaje la preocupación del rostro y se le escape un suspiro de alivio. Y luego pone Executive Producer: Bob Brush pero lo ves como borroso porque es como si hubiera llovido un poco en los ojos, que eso pasaba a veces.

Hay periódicos que todavía se acuerdan de que hoy es el cumpleaños de Kevin Arnold y que ya son 31.

Arabesca

Claude Debussy dejó compuesta su Primera Arabesca para que un día alguien le pusiera música al Planeta Imaginario de la tele. La idea puede sonar frívola pero a mí, desde luego, me suena maravillosa, la Arabesca y la idea. Corría el verano de 1983 cuando esta Arabesca apareció para registrarlo todo, que esa es una de las asombrosas virtudes de la música: ser recipiente de un instante de nuestra existencia. Una melodía o una canción tienen tatuadas en su piel nuestras historias para siempre. En el caluroso verano de 1983 yo tenía 13 años y por las tardes me tocaba hacerles dictados al piano a Anamari, Beatriz, Julio y Pedrolo, que habían suspendido el solfeo. La escuela de música acababa de echar a andar de aquellas maneras y a falta de los niños que vendrían después, las aulas se llenaron de adultos que llevaban por dentro el gusanillo de probar. En la clase yo era el único niño entre mayores y mientras ellos blandían sus lápices al aire intentando cuadrar en el tres por cuatro las notas del dictado yo miraba por la ventana, que los niños es lo que tienen, facilidad, luego ya cuesta más.

En el verano me tocó hacerles los dictados por las tardes en la increíble habitación donde Anamari tenía y sigue teniendo el piano Yamaha, las paredes forradas de corcho y el corcho lleno de chinchetas sosteniendo un caleidoscopio infinito de cosas, desde la viñeta minúscula al póster mayúsculo, cada una con la singularidad que las había hecho merecedoras de figurar allí, en ese muestrario que podían recorrer tus ojos durante horas sin cansarse y que no era otra cosa que la exposición de la manera de mirar el mundo de Anamari. Cada tarde, a la sombra del calor, yo tocaba tres veces la tecla "la" haciendo un la-la-lá con pretensiones de ser el extremo de la cuerda melódica que venía a continuación aunque en realidad ninguno de ellos conseguía agarrarse con fuerza. Sin embargo, tantos años después, cada uno de nosotros sigue agarrado al recuerdo de esas tardes de verano de risas, meriendas, ocurrencias, excursiones repentinas que nos hacían abandonar los lápices y los cuadernos en el suelo y todavía más risas. Y la Arabesca, himno oficial de esas verdaderas "tardes doradas", como la de Alicia, en las que nos divertimos lo suficiente como para que la sonrisa todavía se nos dibuje en la cara al recordar.

Yo visualizo la Arabesca en color azul, al igual que la Suite Bergamasque, también de Debussy. Durante años no supe explicarme el motivo y la gente me miraba como si acabara de decir una ocurrencia extravagante. Más tarde comprendí que no había una razón, sino que había tres. La primera era que a comienzos de aquel verano de 1983, el Planeta Imaginario dijo adiós en un programa muy azul donde se hablaba desde una playa de Barcelona de la noche de San Juan; la segunda era que las portadas de ambas partituras -de una edición húngara- tenían trazos azules sobre un fondo negro, como si fueran el retrato a tiza apresurada de aquel programa; y la tercera fue que la Arabesca sonó aquel verano mientras mi cámara de súper 8 filmaba el horizonte azul del Mediterráneo en el atardecer de las vacaciones en Cambrils. Desde entonces la Arabesca tiene para mí color azul y brota de mis manos como fondo a las meriendas de aquel verano de risas y tarareos al resguardo de la persiana baja cuyas tardes no queríamos que terminaran.

En Septiembre suspendieron todos.

Arabesca en azul
(Click para escuchar. Mp3, 3,4 MB)

Estratos

Dice el médico que la situación es un poco delicada porque "tenemos varios problemas". En realidad los tengo yo más que él pero, en fin, se agradece la solidaridad. El médico, cuya capacidad de exposición y síntesis me pareció notable desde el primer día, dispone los problemas en estratos, esa es la expresión utilizada, estratos. Dice el médico que concretar el paisaje es importante para situarnos.

En un primer estrato (en la capa Fondo que diría el Photoshop) tenemos 25 años de evolución de una enfermedad progresiva. Dice el médico que 25 años de evolución de cualquier enfermedad son, ya por sí solos, un gran problema. Tanto por la afectación física como por el lastre psicológico que una situación así necesariamente conlleva, acentuada aquí por el hecho de que esa enfermedad se haya manifestado a una edad tan temprana. Al ser además una enfermedad incurable, el problema de este primer estrato no tiene solución. Que el problema no tenga solución es otro problema.

En un segundo estrato tenemos una familia de medicamentos (bautizados aquí en su día como elixir 1.0 y elixir 2.0 respectivamente) que, si bien no curan la enfermedad, proporcionan una calidad de vida bastante aceptable. Estos fármacos aportan dos cosas notables: movilidad y ausencia de dolor pero también acarrean una serie de efectos no deseados. El más importante es la aparición de una afectación de evolución progresiva en el último año cuyas características están asociadas a un trastorno bipolar. La lógica dice que en una situación así hay que retirar la administración de los elixires. Pero la enfermedad lo impide y no existen fármacos alternativos. Eso también es un problema. El problema del estrato dos.

En un tercer estrato tenemos un fármaco modificador del estado de ánimo, demandado por el problema del estrato anterior. Dice el médico que este fármaco nos ha aportado una cosa positiva y otra negativa. La positiva es que se han atenuado las puntas de las crisis, tanto las del polo positivo como las del negativo. Ahora el dibujo en la gráfica es menos amplio y menos puntiagudo. La cosa negativa es que al atenuar las puntas, se ha producido una toma de conciencia de la realidad que impone el primer estrato y que, hasta la fecha y por las razones que sean, no había tenido lugar de una manera similar. Como consecuencia se ha producido una crisis depresiva, que cursa paralela a los ritmos del trastorno bipolar. El problema de este estrato viene cuando el médico no puede recetar un antidepresivo porque eso provocaría un brusco cambio en la polaridad y nos iríamos al otro extremo de una manera incontrolable. Ese es el problema del estrato tres.

Primera conclusión: todo son problemas.

Segunda conclusión: todos los problemas están en el aire.

Tercera conclusión: no es bueno sacar conclusiones cuando todavía quedan problemas.

Dice el médico que no quiere alarmar (y eso ya alarma) pero que está observando indicios que apuntan a un cuarto estrato: al parecer, la modulación del estado del ánimo necesaria dadas las circunstancias podría comprometer significativamente algo que, hasta ahora, me ha dado de comer: el reflejo necesario para crear. Yo le digo al médico que eso ya lo vengo observando hace tiempo, que las cosas empiezan a dar encefalograma plano, que no laten, que voy torpe, que a veces se esconden las palabras en la comunicación cotidiana, y las ideas, la del Norte y las otras, y todo eso, y es entonces cuando el médico dice que la situación en estos momentos es un poco delicada porque todo va en cadena.

Redactar este post me ha llevado casi tres horas, el de abajo una hora y diez. Eso también es un problema.

Seguridad

La estación de tren de Zaragoza se llama "Delicias" pero de eso no tiene nada. En realidad es un lugar de lo más inhóspito. Hoy lo era especialmente. No sé si por el incremento (notable) de pasajeros por las vacaciones, o porque el ministro ha salido en la tele diciendo que esperaban un atentado para ayer u hoy, o quizá porque la estación es la punta del iceberg del complejo entramado de obras de la próxima Expo y está todo patas arriba y como con prisa. O tal vez por las tres cosas juntas, no lo sé, pero el ambiente en cuanto a la seguridad se refiere era de lo más tenso y se contagiaba.

Echar un vistazo alrededor, mientras uno espera al tren, ofrece un panorama que proporciona mucho material para la reflexión. Sobre el miedo, principalmente. Sobre que vivimos condicionados perpetuamente por un nubarrón amenazante de miedo. Y peor aún: que ya nos hemos acostumbrado a que ese miedo determine nuestros movimientos. Para empezar, esa imagen tradicional de un abuelo llevando al nieto a ver los trenes ha pasado a la historia. El acceso está restringido exclusivamente a los viajeros (por lo que también ha pasado a la historia la imagen de los acompañantes diciendo adiós con la mano cuando el tren inicia la marcha). Los viajeros acceden a un área aséptica una vez han mostrado sus billetes a un agente y han depositado sus pertenencias en la bandeja del scanner. Una vez en el recinto, uno se pasea entre policías y guardias de seguridad en número notable.

Hoy me ha llamado especialmente la atención que un guardia de seguridad haya llamado la atención a una señora que se había recostado sobre un lado de uno de los sofás de esa sala de espera que no tiene ni paredes ni techo (porque todo tiene que estar a la vista). No es que el guardia lo haya hecho en señal de favor como diciendo "ojo, señora, no se vaya a quedar dormida y se le pase el tren y ya verá qué disgusto" sino que lo ha hecho llamándole al orden ante el estupor de la señora. Y eso pasa porque todo lo que se salga de la normalidad establecida como tal es inmediatamente puesto bajo sospecha. Y lo que no, parece que también. Como mi bolsa de El Corte Inglés con 3 dvds, por ejemplo, que ha traído de cabeza a dos policías nacionales y uno de seguridad dejándome paralizado como una de esas estatuas vivientes de las calles por si acaso, que conocido es mi terror en momentos así. Una situación bastante ridícula y al tiempo tristemente comprensible. E incómoda. Tanto que la posibilidad de entrar al servicio a mear portando la bolsa me ha parecido desproporcionada. Así que me he limitado a quedarme muy quieto frente a uno de los monitores que anuncian alternativamente las Llegadas y Salidas y en ese instante uno de los agentes se ha puesto enmedio. Yo he hecho como si tuviera visión de Rayos X y he seguido mirando al frente esperando que se diera por aludido, pero nada. Y cuando he mirado su cara me he encontrado con el perfil de una mandíbula tensa mirando a la lejanía. Lo inquietante es que ves el contraste de esos grupos de jóvenes que esperan relajadamente con sus equipajes voluminosos y luego el conjunto de rostros tensos que otean el horizonte, o hacen aspavientos a un señor para que se retire, o de repente aceleran el paso y tienes la extraña sensación de que en el fondo no protegen a esas personas, aunque lo hacen, no sé si me explico. Es como si las personas molestaran para el propósito general. Es raro.

Y luego ya en el tren miras hacia arriba, hacia el techo de vidrio y metal de esa construcción faraónica y adosados a las paredes penden infinitos despachos vacios sin estrenar interconectados por pasillos igualmente vacíos y sin estrenar. Y todo ese enjambre parece como sacado de una pesadilla burocrática de Kafka o, mejor aún (o peor aún, para ser más exactos) de un paisaje rollo "Metrópolis" de Lang (Fritz). La diferencia es que ahora el decorado es real y que el inframundo está arriba, en la superficie, y nos envuelve.

Alicia

Hay que seguir con la tradición. Pero sólo vale leerlo por la tarde (click)

Sentimientos

La gente tiende a ocultar sus sentimientos. En los blogs eso tiene graves repercursiones porque resultan aburridísimos en grado letal. Hay quien disimula y, a cambio, hace cosas creativas y entonces la cosa no resulta aburrida, puede que resulte hasta estimulante. Otras veces los sentimientos van entre líneas, o como diciendo, o en posts que son todos ellos una metáfora y eso aún vuelve a estos blogs más interesantes que los de antes. Es probable que incluso haya gente tan acostumbrada a ocultar sus sentimientos que ni se lo plantee a la hora de escribir su propio blog personal. Nadie está obligado a mostrar sus sentimientos pero, por Dios, al menos que sean amenos.

Yo creo que la gente tiende a ocultar sus sentimientos porque debieron ver el capítulo o la película o el libro o lo que sea en la que uno o una le decía a otro u otra eso de: "si muestras tus sentimientos te volverás vulnerable". Yo como soy vulnerable de toda la vida pues muestro mis sentimientos y así compenso. Otra cosa interesante de mostrar tus sentimientos es que así te puedes permitir hacer un blog aburrido pero tambien es cierto que puedes correr riesgos. A un amigo mío, por ejemplo, alguien le dijo hace poco: oye, ese amigo tuyo, el que escribe en Internet, sí hombre, el depresivo. Y eso, reconozcámoslo, está mal. No está bien decir eso porque lo correcto sería decir "sí hombre, el depresivo ciclotímico". Ya que te leen por lo menos que presten atención a lo que escribes, coño, y así no se quedan a medias ni quedas para ellos convertido en la mitad de lo que eres. Uno tiene su autoestima.

Blanco

De nuevo, nada que declarar.

No es que no haya nada que contar, es que no me sale.

No es que no me salga porque no me apetece, es que no me sale porque es como si se me hubiera vaciado gran parte de la memoria, o como si se me hubiera olvidado cómo se traduce un pensamiento en palabras.

Parece raro, pero así es.

Corrección

Pues al final va a resultar que sí llevo barba, mira tú por dónde. (click)